Perdas Sem Nome

A fumaça se dissipa no campo de batalha;

Uma trégua para recolher os mortos;

Tempo de estancar o sangue e tentar reerguer a cabeça.

Pensamos e erramos em tudo;

Perdemos.

Somos vidro, quebramos e nos cortamos mesmo ao nos recolher;

Obrigados a ignorar todo suor e sangue desperdiçado;

Perdemos pedaços que serão encontrados por outro alguém;

Que talvez faça com eles um belo colar,

a ser exibido à quem desconhece a nossa dor.

Lamentamos, por não sentirem como sentimos;

Por não carregarmos em nós essa indiferença que parece ser tão útil;

Tão simples e prática.

Ao invés, nos importamos com o que sequer nos vê.

E assim, partimos para novas batalhas;

E continuamos a ser nada e ninguém.

Foto: Manuel Galrinho