Juro que não quero pensar,
mas sinto explodir.
Se não somos meros produtos das nossas piores escolhas...
Baseadas em impressões superficiais,
pagamos caro pela incompetência em conhecer a nós mesmos,
tão mal.
Em nunca saber o que esperar;
Nem fazer.
Desenhamos febres e jardins floridos em telas de outrem,
que decidirá o que fazer com elas,
independente de nossa vontade.
Leiloamos nosso carisma.
Leva quem oferecer mais,
independente de qualquer merecimento.
Nossas satisfações já valem tão pouco;
Nos livrar de tudo, é mais uma delas.
Escolhemos nos doar, sem que ninguém peça;
Nem espere que possamos ficar;
Querer ficar.
As mais raras obras;
Feitas de toques, olhares e suspiros;
Deterioradas por preocupações e incertezas;
Estas também, escolhidas.
Foto: Filipe Correia
De certa forma, sempre estaremos deixando um pouco de nós nos outros que passam suavemente ou bruscamente em nossas vidas. Se doar não é o erro, mas esquecer de si, sim. A vantagem de viver é ganhar uma tela em branco todos os dias. Muitas telas são perdidas, assim como fazia Monet, que pela falta de dinheiro, raspava suas lindas obras das telas para pintar outras no lugar. nunca saberemos o que ele pintou da primeira vez, e assim é a nossa vida, nunca sabemos se aquela tela que deixamos pintada lá atrás, e foi raspada por alguém, era a tela mais bonita que deixamos, mas temos a certeza de que a breve lembrança do que estava pintado nos dará uma direção de uma nova pintura, de uma tela única e eterna...
ResponderExcluirLinda analogia, Vanessa!
ExcluirLindo poema!
ResponderExcluirbeijos de luz
Obrigado Carol :)
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