Fragilidade

Após morrer um punhado de vezes,

a dor deixa de fazer sentido;

Deixa de se fazer sentida.

Ao contrário do que dizem, 

a morte da esperança é a melhor de todas.

Faz cessar a tortura da espera e nos obriga a virar a página.

Costurar as feridas torna-se uma ocupação,

quase que um esporte;

Nos mantém em forma no que tange ao quê realmente importa.

No admirável talento na arte da sobrevivência.

E de nada nos serve a fragilidade da esperança por dias de sol;

Enquanto o gelo ainda insistir em nos petrificar.

Foto: Desconhecido

Pregado

Nos formamos através de pedaços recolhidos com o passar do tempo;

Juntando partes que nem se encaixavam tão bem,

mas nós as sustentamos.

Não é a perfeição que nos move,

mas os espaços que nos permitem vazar as partes nossas que preferimos abandonar.

No final, nos reencontramos no calor e nos arrepios;

E tudo fica bem...  até esse bem nos enjoar.

Nos fazer explodir tudo mais algumas vezes,

apenas para nos destruir um pouco mais.

Frente a frente;

Com uma das mãos pregada na cruz;

A outra estendida, segurando a tua;

De leve, e se desvencilhando à medida que o passo muda;

Até você decidir correr,

e eu, preferir manter-me parado.

Pregado.

Foto: Desconhecido

Estímulo Raro

Esta infeliz coincidência de saltar no momento inexato;

A consequência da queda inevitável e o barulho dos ossos quebrando.

Você passou, eu titubeei e perdi o tempo.

Talvez fosse o copo e o cigarro que ocupavam as minhas mãos;

Talvez o teu cheiro tenha afetado as minhas reações;

A hipnose dos teus movimentos pelo ar...

Você.

Um quadro vivo em uma parede cinza, já desbotada;

Obrigando-me a te notar e ainda,

ser impelido a me jogar para você;

Como um prato rotineiro a ser devorado sem apreço algum;

Incapaz de me fazer iguaria.

Não que me preocupem as queixas,

nem qualquer pretensão de ser feliz.

O que incomoda, é ter que recolher os estímulos,

que já se fazem tão raros.

Foto: Luís Mendonça