Nossas Cinzas

A queimar e a sorrir;

Não se tem nada por real;

Como o sangrar silencioso e lento do florescer;

O cair das cinzas não se faz percebido.

Ao contrário, o vento que grita ao rasgar cortinas;

Se mostra presente sem efeito algum... senão estético.

Solenemente nos damos as mãos;

E juntos saltamos em catarse,

Entregues a esmo para o indiferente adormecer;

Para a mútua cessão de estímulos;

Para o enterro de todo interesse.

Nos fazemos inanimados;

Nos prostramos descalços, porém coroados;

Envoltos em frases ensaiadas,

Não nos damos conta do caminhar tendencioso,

Da verdade, que definha.

Sem mais cortinas a rasgar.

O vento recolhe as cinzas;

Fazendo de nós, o nada;

Com os cumprimentos de todo sentido que uma vez, talvez,

Aspirávamos a fazer.

Foto: José Magalhães

Aceitação

Sustento a respiração por vergonha;

Sem mim estás...  e assim permanece;

Certo de querer teu corpo inteiro,

Mas não tua mão;

Que abre em mim mil feridas;

Que faz pulsar o que não sentes.

De tudo e qualquer coisa que falo;

Não lhe diz coisa alguma.

Instintos só atrapalham;

A lógica transformada em emoção;

E a preocupação estimula a fuga.

O prazer e a dor semeados;

Fazem florir o desespero;

Conhecido sem sentido;

Ao passar dos dias sufocado, retraído;

No derramar espesso que cobre a noção de tudo;

Que cala o cantar dos sonhos.

Não me reconheço em nada;

Não mais faço juz aos títulos;

Não quero voltar.

Me esforço a crer no que devo;

Na unidade, fragmentada pelo silêncio;

E o que isso representa;

Desviando da angústia estridente;

E me apoiando no hábito formal da aceitação.

Foto: Unknown

Canção Antiga

Imagino que seja longe, para onde vou;

Certo de que as vergonhas e os fracassos.

São realmente dignos de serem levados comigo;

Espero ter talvez, alguma relevância;

Que alguém talvez faça uso de mim pelo caminho;

Para qualquer fim que seja.

Frágil demais para não imaginar te ver depois de uma curva ou outra;

Ou debaixo de uma garoa num passeio de domingo a tarde;

Me faço disponível e me ofereço;

Para qualquer fim que seja.

Não que eu não canse;

Apenas me sinto bem, proporcionando o usufruto.

Sirva-se de mim;

Antes que eu seque, vire pó e me jogue ao vento;

Feito uma canção antiga que não se ouve mais;

Antes que eu atinja o "longe".

Foto: Dalila Silva

Copos de Vida

A mesa se mostra inabitada, senão por mim;

Esvazio todos os copos servidos pelo tempo;

Este nunca se cansa de trazê-los.

Lá fora chove na maior parte do tempo (mas não o tempo todo);

De repente, alguém adentra o mundo;

Um olhar e uma frase (única e exclusivamente dedicados à mim);

Em troca de uma cadeira vazia.

Aceito.

Nem lembro dos primeiros goles;

Apenas percebo os copos vazios se acumulando;

E com eles...  envelheço.

Ali, sentado, pensando, bebendo;

Bebendo a vida que passa, trazida e levada pelo tempo;

E a mesa permanece inabitada, senão por mim.

Foto: Manuel Sardinha

Traído pelos Anseios

A escuridão é bela por esconder o mundo;

O silêncio é agradável por cessar os gritos;

Não consigo ainda usufruir do medo e todo seu conforto, 

por não ter aprendido ainda a me livrar da necessidade da coragem.

Não sou covarde, mas parecer ingênuo é útil;

Aceito as regras e também me valho delas;

Suporto muito, não querendo.

Tudo queima, gira, explode, esvai, invade...

Invade.

Gosto que me carregue contigo, mesmo me fazendo sangrar;

Assim faço-me-desfaço;

Sendo traído pelos meus anseios, destruído por minha bravura;

Reconstruído por pedaços de guerras - travadas, sangradas, vencidas;

Que se tornam/transformam parte de todo meu ser - a viver e a ver esvaecer.

Traído pelos anseios, traído pelos anseios...

Foto: João Santos

Primavera de Sol e Tempestade

Guardo lamentosas lembranças;

Nas sombras, os pensamentos se mostram desfigurados;

A porta, se mostra inalcançável...  e tudo se deita no que é oco.

Mantido, confinado ao peso de tudo que fiz;

Ouvindo os diferentes lados dos gritos da mesma fonte;

O vislumbre de uma fuga, o abraço de um medo doloroso.

Esperança e culpa inundam as ruas... e o quarto.

A fúria no olhar faz acumular o medo;

Mostrado nas lágrimas que banham o pecado.

Os desejos são pesadelos que se tornam espinhos cravados em veias;

As mentiras disso tudo tentam esconder toda a dor;

Como uma primavera, faz esconder uma tempestade com um dia ensolarado.

Foto: Mário Rosado

Estrada

Ando;

No compasso do meu passo;

Envolto;

Ao abraço do espaço;

No caminho, em silêncio;

Em pedaços me desfaço.

Teste

Teste.